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　　孩童时，

　　在绿草如茵的树林里，

　　在野花遍开的草丛中，

　　尽情地玩耍；

　　直到夕阳将树林照得像斑驳的迷宫，

　　才会抬头张望，

　　那远远的烟囱是否升起袅袅炊烟，

　　那时，

　　炊烟的呢喃就是母亲的召唤。

　　上学后，

　　背上母亲的愿望，

　　行走在田间小道，

　　储存了太多童年记忆的村庄渐渐远去；

　　总是怀着依依不舍的心情，

　　情不自禁地回望，

　　那灶台上微微升起的烟雾和母亲摇晃的身影；

　　那时，

　　炊烟的呢喃就是母亲的期盼。

　　工作后，

　　穿梭在钢筋水泥的城市中，

　　看不见曾经的葱绿，

　　听不见曾经的鸟鸣和犬吠，

　　或许只能悠闲地躺在呆板的草坪上怅望；

　　记忆中的烟囱在哪？

　　那缕缕的炊烟在哪？

　　噼噼啪啪的灶膛里，

　　荡漾出昔日地欢笑；

　　那时，

　　炊烟的呢喃就是母亲的孤单。

　　年老后，

　　借着拐杖的支撑，

　　蹒跚走在依旧熟悉的村头，

　　远远望去，

　　那在风中摇曳的炊烟，

　　依然在记忆中；

　　凝视那没有升起炊烟的烟囱，

　　母亲，我回来了；

　　风，渐渐老了，

　　村庄，渐渐老了；

　　不老的，只有母亲的炊烟。

　　那时，

　　炊烟的呢喃就是母亲的惦念。

　　看着曾经年轻的母亲，

　　看着曾经健硕的母亲，

　　炊烟熏黑了母亲的脸颊，

　　岁月漂白了母亲的黑发；

　　步入灶房，

　　点燃炊烟；

　　望着幽蓝升腾的炊烟，

　　缕缕温暖；

　　那时，

　　炊烟的呢喃就是团圆。

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